徐鹤亭走后的第二天，天没亮我就醒了。

不是被声音吵醒的。是那道疤。它之前只是痒，像蚂蚁在皮下爬，现在开始疼了。不是皮肉疼，是骨头疼。好像有人把一根细铁丝从指纹那儿硬往里捅，捅到指根，还不肯停。

我举起来看。天还没亮，光很暗，可那道疤像会吸光一样，颜色比昨天更深。“死亡等我”那四个字陷在肉里，边缘肿起来，皮肤绷得发亮，像要破了。

那个逗号也变了。不再是逗号，是一撇。像哪个字刚起了个头，又懒得写完。

我爬出帐篷，生火，烧水。火苗抖了一下，我也跟着抖了一下。吃了半块压缩饼干，嘴里干得发苦。一个人坐在棚子里，对面空着。木杖靠在柱子上，那只眼睛一动不动地盯着塔。

我站起来，走出去。走到广场，站在那些石板上。跪着的人，站着的人，跳舞的人。他们都不看我，可我又觉得他们在看。

洞口黑得像个谎。我蹲下去，往里看。什么都没有。那道疤也不亮了。是白天，还是它不想让我看见？

我不知道。我只知道它在长。一天都没停。

第三天，徐鹤亭回来了。

马达声从河面上滚过来的时候，我正坐在棚子底下。我没站起来，只是把手攥紧了。木杖在手心里有点滑。

还是那三个人。徐鹤亭走在最前面，墨镜戴着，脸色比上次更难看。那个年轻男人背着包，女人还是那台相机。他们上岸，走近，脚步声很实。

“考虑好了吗？”他问。

“没有。”

他点点头，像是早就猜到。

“我今天来，不是听你答复的。”他说，“我来帮你。”

“帮什么？”

“帮你看清下面到底是什么。”他回头看了一眼那个年轻男人。男人把那个黑盒子拿出来，打开。绿色线条在屏幕上跳。

“我以为你查了十三年。”我说。

“查了。”他蹲下去，拧旋钮，动作很熟练，但指关节发白，“但纸上的东西，和地底下埋着的东西，不是一回事。”

我凑过去看屏幕。上面是一层一层的线，像切开的蛋糕。最上面是地面，再往下，塔基。再往下，就糊了。不是仪器坏了，是有东西在挡。

“那是什么？”我问。

“不知道。”他盯着屏幕，声音压得很低，“能搅乱地磁的，不是石头，不是铁。是活的。”

“活的？”

“它在动。”他说，“它也知道我们在看它。”

他关了仪器，站起来，拍了拍裤子上的灰。

“我今晚住这儿。”

“这儿没地方。”

“有棚子。”他看了一眼罗德里戈那顶被拆掉的帐篷，嘴角扯了一下，“雨林里过夜，我又不是没试过。”

那天晚上，火堆烧得很旺。柴是那个年轻男人捡的，干，没什么烟。我们四个人坐在火边。徐鹤亭靠在柱子上，男人摆弄背包，女人翻相机。我抱着木杖，手一直在抖，不知道是因为冷，还是因为那道疤。

“林深，”徐鹤亭忽然开口，“你那疤，今天又长了吧。”

我没吭声。

他把我手腕拉过去，手指很凉，指腹粗糙，像砂纸。他低头看那道疤，看了很久。

“多了个字。”他说。

我凑过去。那个逗号真的变成了“等”。不是新长的，是它自己变的。死亡等我，等等我。

“它在等你。”徐鹤亭松开手，“等不及了。”

“我知道。”

“你不知道。”他抬头看我，火光在他脸上跳，“你以为你是在查案，是在找罗德里戈。其实你是在等你自己。”

我愣了一下。

“你不是林深。”他说得很慢，“你是沈鹤亭。八百年前你就该下去了。你没下去，你把自己封在这道疤里，一遍一遍往下传。你等了自己八百年。”

风从塔那边吹过来，火堆塌了一块，火星子冲上天。我盯着那道疤，它真的在跳，像另一个心脏。

“那我现在该怎么办？”我问。

他没答。我站起来，往外走。

“你去哪儿？”

“塔那边。”

“晚上别去。”

“那你白天说它在躲，现在又说别去。它到底是怕我，还是等我？”

“都算。”他跟出来，“你看不见它的时候，它看得最清楚。”

我没理他。走到广场，石板泛着青光。那些人像好像动了。我蹲下来，往洞口伸手。

身后脚步声很急。

胳膊从后面勒上来，力气大得离谱。我喘不上气，去掰他的手，掰不动。身体一沉，膝盖砸在石板上。女人走过来，手里拿着绳子。

“你们干什么？”

“不让你进去。”徐鹤亭站在我面前，声音很平，“你今晚进去，明天就只剩一副壳。那道疤就得换个人接着长。我等了十三年，不能再换人了。”

“你不是说我是沈鹤亭吗？”

“你的身体还没死。”他蹲下来，看着我，“身体一死，疤就跑了。我抓不住了。”

他们把我拖回棚子，绑在柱子上。绳子勒得很紧，手腕被磨得生疼。女人绑的时候，绳尾扫到我的左手。那道疤像被电了一下，我眼前一黑，耳朵里全是嗡嗡声。

“别伤他的手。”徐鹤亭说。

女人松了一点。

我被固定在柱子上，背抵着木头，胸口勒得发闷。徐鹤亭坐在我对面，点了根烟。火光一明一暗。

“别怪我。”他说，“你明天想明白了，我就放你。”

“想明白什么？”

“想明白你不是来救别人的。”他吸了一口烟，“你是来接班儿的。”

烟味混着雨林的湿气，呛得我想咳嗽。我试着动了动手腕。绳子很紧，但还能一点点挪。骨节卡在绳结上，疼。我停了一下，又继续抽。

抽到一半，女人起来了。她走过来，低头看了一眼，把绳子重新勒紧。

“别费劲了。”她说。

她的中文说得有点怪，但意思很清楚。

“你是中国人？”我问。

“不是。”

“那你为什么帮我绑我？”

她看了我一眼，没说话，转身回去躺下了。

我靠在柱子上，抬头看天。星星很亮，一颗一颗，像钉在黑布上的钉子。塔在黑暗里，我看不清它，但我知道它在看我。

那道疤又开始疼了。不是跳，是咬。它知道我被绑住了，知道我去不了了。

它在催我。