沈砚没有走。
他站在围墙外，弯着腰，喘着气。他下巴上的血，还在往下淌。他伸手，用袖子按着伤口，感受着那股温热，从伤口里，一点一点，渗出来。他知道，他不该再进去了。他知道，他的血，已经落地了。他已经，和这片阴地，绑在一起了。
可他还是站着，没有动。
"沈砚。"陆舟站在他身边，声音压得很低，"上车。"
沈砚没有动。
"上车！"陆舟的声音，拔高了一点，"你已经流血了。你不能再进去了。你的血，会把里面的东西，全都引出来。"
"引出来又怎么样？"沈砚说，"它们已经知道我了。它们已经，顺着我的血，找到我了。"
"那你更不能进去——"
"陆舟。"沈砚打断他。他抬起头，看着夜色里的手术小楼，看着那道灰白色的围墙。他的声音，很轻，很稳："它不让我们走。车开了三个小时，还是开回这里。我们走不掉的。除非，我们把木牌还回去。"
"你想还回去？"
"我不知道。"沈砚说，"但我知道，我不能再跑了。我越跑，它越追。我越怕，它越近。我想进去，看看，它到底想要什么。"
陆舟看着他，看了很久。他没有再劝。他从车里，拿出一卷纱布，递给他："包上。"
沈砚接过纱布，按在下巴上，缠了两圈，打了个结。他活动了一下脖子，深吸一口气，转身，钻过那道围墙的缺口，重新踏进那片荒草地。
夜风在身后合拢，像一道门，无声地关上。
这一次，院区里，比上一次，更静了。没有虫鸣，没有风声。连荒草，都不动了。整片院区，像一幅凝固的画，又像一口巨大的、密封的棺材。沈砚打着手电，光柱扫过那片荒草地——那条长廊，还在。灰白色的帘布，垂在柱与柱之间，一动不动。
他抬脚，踏上长廊。
木板在脚下，发出一声空洞的闷响。回音沿着廊道，一层一层地荡开。他走了一步，又一步。他走了七步。身后，那个赤脚的脚步声，又响起来了。啪嗒，啪嗒，不紧不慢，保持着相同的节奏，跟在他身后。
沈砚没有回头。他继续往前走。他走过一根根木柱，走过一截截灰白色的帘布。他走了很久。他数着自己的脚步。他数到三百步的时候，前方，长廊的正中，那个人偶，已经不在了。
长廊，空荡荡的。
沈砚停下脚步，打着手电，扫向长廊深处。没有人偶。没有帘布的颜色变化。长廊深处，只有一片黑暗，和黑暗中，一道虚掩的门。
手术室的门。
沈砚看着那扇门，心跳，一点一点，加快。他想起台沿上那个深色的东西。他想起，录像带里，那个女人擦台子的样子。他深吸一口气，走到门前，伸手，推开门。
门开了。一股浓烈的气味，扑面而来。他打着手电，照进屋里——屋子中央，那张铁台子，还在。白布垂在地上。台面上，那道温热的人形血渍，还在。台沿上，那个深色的东西，不在了。
木牌。他已经拿走了。
沈砚站在门口，看着那张空荡荡的铁台子，看着那道血渍。他忽然觉得，这间屋子，比刚才，更空了。像有什么东西，被抽走了。像他拿走的那枚木牌，是这间屋子唯一的东西。他拿走了它，这间屋子，就只剩下一个空壳。
"它不在了。"沈砚说。
"嗯。"陆舟站在他身后，"木牌。你拿走它，它就不在这儿了。"
"那它去哪儿了？"
陆舟没有回答。他站在门口，手电的光柱，缓缓地，扫过那间屋子。忽然，他的光柱，停住了。
"沈砚。"陆舟说，"你看墙上。"
沈砚顺着他的光柱看过去。墙上，贴着一张纸。泛黄的，边缘卷曲的，像一张很旧的手术记录单。纸是空白的。或者说，纸的正面，是空白的。可纸的背面，朝着外面。
不。纸的正面，朝着屋里。它被贴反了。
沈砚走过去，伸手，把那张纸，揭下来。纸很脆，边缘一碰就碎。他把它翻过来——纸的正面，写满了字。不是手术记录。是血红色的字。字迹潦草，笔画很重，像用刀，蘸着血，刻上去的。
沈砚一个字，一个字地，认出来。
"沈砚。"
他的呼吸，顿住了。纸上，写着他的名字。不是一行。是很多行。密密麻麻的，歪歪扭扭的，全都是他的名字。沈砚。沈砚。沈砚。像有人，坐在屋里，一张一张地写着，写满了一整面墙。
"陆舟。"沈砚说，声音在抖，"你来看。"
陆舟走过来，手电的光柱，落在那张纸上。他看着那满纸的名字，没有说话。过了很久，他才开口："这不是最近写的。"
"什么意思？"
"纸黄了。"陆舟说，"墨干了。这些字，写了很多年了。"
"很多年？"
"嗯。"陆舟说，"至少，五年以上。"
沈砚站在原地，看着那张纸，看着那满纸的名字。他忽然觉得，后背，一阵发凉。五年。五年前，他还没有做主播。五年前，他还只是一个普通人。可五年前，就有人，在这间屋子里，一遍一遍地，写他的名字。
"它五年前，就知道我会来。"沈砚说。
"嗯。"
"它五年前，就在等我。"
"嗯。"
"它等我，干什么？"
陆舟没有回答。他站在沈砚身后，手电的光柱，落在那张纸上，落在那满纸的名字上。过了很久，他才说："我不知道。"
沈砚握着那张纸，站在屋里。他忽然觉得，这间屋子，比他想象的，更深。他以为他走进了它的最深处。他以为，手术台，血渍，木牌，就是全部。可他错了。这间屋子，还有更深的地方。那些名字，就是通往深处的路。
他把那张纸，叠起来，塞进口袋。他转身，走向铁台子。他走到台子边，伸出手，指尖，重新落在那道温热的血渍上。
血，还是温的。
沈砚忽然想起，他刚才，摔了一跤，下巴上磕开的口子。他忽然想起，他的血，滴落在长廊的木板上，滴落在荒草地上。他忽然想起，陆舟说过的话——活人的血，滴落在阴地上，会怎么样。
他低头，看着自己的指尖。指尖上，沾着台面上那道血渍的血。他忽然发现，那层血，和他指尖上他自己的血，颜色，一模一样。
他分不清了。
哪一道，是温辞的。哪一道，是他的。它们在他的指尖上，混在一起，分不开了。
"陆舟。"沈砚说，"我的血，和她的血，分不开了。"
陆舟站在他身后，没有说话。他手电的光柱，落在那道血渍上，落在沈砚的指尖上。他看了很久，才开口，声音很轻："嗯。我知道。"
"那她呢？"沈砚说，"她还会出来吗？"
"她一直在。"陆舟说，"她就在这栋楼里。你拿了她的木牌，她的血，又沾在你手上。她现在，可以顺着那滴血，找到你了。"
沈砚站在原地，站在那张台子边，看着自己指尖上那层混在一起的血。他忽然觉得，他手腕上的脉搏，在跳。一下，一下。他忽然觉得，他指尖上，那层血，也在跳。一下，一下。像是有什么东西，正从他的指尖，顺着他的血管，往他的身体里，爬。
他猛地缩回手。
就在他缩回手的那一刻，长廊深处，忽然，起风了。
不是夜风。是穿堂风。从长廊深处，灌进来，呜呜地响，卷起满地的灰尘和碎屑。风很大，吹得那些灰白色的帘布，猎猎作响，像无数只张开的翅膀。
风卷起了一样东西。一张纸。泛黄的，边缘卷曲的，从长廊深处，被风卷出来，打着旋儿，朝沈砚的脸，飞过来。
沈砚来不及躲。
那张纸，"啪"的一声，贴在了他的脸上。糊住了他的眼睛，糊住了他的鼻子，糊住了他整张脸。纸面冰凉，粗糙，带着一股陈年的霉味，和一股浓重的血腥气。
沈砚伸手去扯。可那张纸，像是长在了他脸上，扯不下来。他用力扯，纸的边缘，撕裂了一道口子。可剩下的部分，还死死地，贴着他的脸，纹丝不动。
"陆舟！"沈砚喊，声音被纸闷住，含糊不清，"帮我！"
没有人回答。
沈砚站在风里，脸上贴着那张纸，伸手乱抓。他抓住陆舟的胳膊。那只胳膊，僵硬，冰凉。像是，已经站了很久，没有动过。
"陆舟？"沈砚的声音，抖起来，"你怎么了？"
"别动。"陆舟的声音，从他面前传来。很轻，很稳，像一根绷紧的弦，"纸上有字。"
"什么字？"
"你的名字。"
沈砚的血液，一瞬间，凉透了。
"纸上，写满了你的名字。"陆舟说，"现在，你的血，把它浸透了。"
沈砚站在风里，脸上贴着那张纸。他感觉到，那张纸，贴着他的脸，越来越紧。他感觉到，他下巴上那道伤口，还在往外渗血。他感觉到，他的血，顺着他的下巴，流到那张纸上，把那上面的字，一点一点，浸透。
纸上的字，越来越红。
"陆舟。"沈砚说，声音从纸后面传出来，闷闷的，"它在干什么？"
"它在认你。"陆舟说，"它把你的名字，你的血，记下来。它认你。从今以后，这片阴地，认你。"
沈砚站在原地，脸上贴着那张纸，站在穿堂风里。他忽然觉得，那张纸，不是纸。是一张契约。他的名字，他的血，印在上面。他签了字。他按了手印。他把自己，交给了这片阴地。
风，停了。
那张纸，从他脸上，脱落下来，打着旋儿，落在他的脚边。沈砚低头，看着那张纸。纸面上，满是他名字的地方，被他的血，浸成一片暗红。字迹，在血里，愈发清晰。
他弯腰，把那张纸，捡起来，叠好，塞进口袋。和那张写满他名字的纸，放在一起。
就在他直起身的那一刻，他听见了。长廊深处，传来一阵声响。
不是风声。是滚轮的声音。金属的，沉闷的，碾过木地板，发出"咕噜，咕噜"的声响。像有什么东西，被推着，沿着长廊，从深处，朝这边，过来。
沈砚站在原地，听着那个声音，由远及近，由远及近。他忽然想起，那个声音，他听过。在很久以前，在某个深夜，在一通电话里。他忽然想起，那通电话的背景音里，就是这个声音。金属的滚轮，碾过地面，咕噜，咕噜。
是担架。
沈砚的血液，凉透了。他站在手术室门口，听着那个声音，越来越近，越来越近。他终于明白了。那通电话，不是空穴来风。那是西山，在提前告诉他，他会走到这一步。那是西山，在很久以前，就给他，录好了，这个声音。
滚轮的声音，停在了门外。
沈砚站在原地，一动不动。他听见，门外，有什么东西，在呼吸。不是人的呼吸。是一股气流，顺着门缝，灌进来，带着一股浓重的、铁锈和福尔马林的气味。
他不敢动。他不敢开门。他不敢回头。
他只知道，门外的那个东西，在等。
等他，开门。
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