赵闲把针包从怀里取出来，双手递上去。

皇帝接得慢。

一只手托着，另一只手把布一层一层打开。

九根针。

灯下，针身细，针尖有一层极淡的青。

皇帝看了很久。

殿里没有别的声音。

"你母亲给你的。"

"是。"赵闲说，"儿臣三岁那年，母亲去了。"

"三岁。"

"儿臣记不清她的脸。"

皇帝的手指在针身上过了一遍。

过到第三根，他停住了。

"这不是宫里造的。"

"儿臣知道。"

"宫里造的针，"皇帝说，"针尾要缠丝，缠的是明黄的丝。"

"这排针没有缠丝。"

"没有缠丝，"皇帝说，"是因为造针的人，买不起丝。"

赵闲心里动了一下。

"这针是三棱针改的。"皇帝说。

"父皇懂针。"

"朕不懂。"皇帝说，"朕记得。"

记得。

这两个字，比懂更重。

赵闲没有说话。

"你母亲，"皇帝问，"跟你说过这针的来历没有。"

"没有。"

"一个字都没有。"

"一个字都没有。"

皇帝把针一根一根放回布上。

放得很慢。

放完，他把针包递回来。

赵闲接了。

"这套针，"皇帝忽然说，"原本是十二根。"

赵闲的手停在半空。

"父皇怎么知道。"

"朕见过。"

"在哪儿见的。"

皇帝没有答。

他把眼睛移开，看着殿顶上的一根梁。

梁上有一道旧烟痕。

赵闲顺着他的目光看过去，什么也没看见。

"那年朕还年轻。"

"哪一年。"

"不记得了。"

赵闲知道他不是不记得。

皇帝把针包又拿起来一次。

他捏着针尾，对着灯照。

针尖上那层极淡的青，在灯下像一层薄雾。

"你母亲是南边人。"

赵闲的心跳快了一拍。

"儿臣不知道。"

"你不知道的事多。"

皇帝把针包放下。

"南边有一家人，世代做针。"他说，"做的针不走宫里的路子。宫里的针匠要立档，要交样子，一年交三回。"

"那家人不交。"

"不交。"

"所以他们做的针，宫里查不到。"

"查不到，"赵闲说，"也就送得进来。"

"送得进来。"皇帝说，"也就送得出去。"

赵闲心里一沉。

"送到哪儿去。"

皇帝没有答。

他把针包翻了个面，让布的反面对着灯。

布是旧的，边上磨出一层毛。

"这包布，"皇帝说，"也不是宫里的。"

赵闲低头看。

布的针脚很密，一行压着一行。

不是绣娘的手法，是有人自己缝的。

缝得不好看，可一针都没虚。

"这是儿臣母亲缝的。"

"朕看得出来。"

"父皇怎么看出来的。"

"缝布的人，"皇帝说，"针脚往里收。"

"收针的人，怕东西散。"

皇帝看了他一眼。

"你像她。"

赵闲没有接话。

皇帝把针包递回来。

皇帝看了他一眼。

"这话是你说的。"

"是儿臣说的。"

"朕没说。"

赵闲心里明白了。

查不到，才是这排针留到今天的理由。

一个不立档的针匠，做出来的东西，送去哪儿都可以不认。

赵闲低下头。

他手里是九根。

十二根里，少了三根。

少掉的三根，在别人手里。

或者，在母亲死的那一天，被人收走了。

"父皇，"赵闲说，"那三根——"

皇帝抬了抬手。

"赵闲。"

"儿臣在。"

"有些东西，"皇帝说，"少了，就当它没有。"

赵闲没有再问。

他退出殿门，走了十步。

身后传来一句很低的话。

皇帝在自言自语。

赵闲没有回头。

可他站住了。

那个字很短，很轻。

像"沈"。

赵闲在廊下站着，没有动。

他知道自己没有听错。

一个字，等了二十一年。

他要的不是答案，是确认。

确认了，事情才算开始。

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