梦醒之后的第三天，火种镇的人开始做同一件事——把梦画下来。不是画伊甸，是画自己。画自己在梦里的样子，画自己说不换的时候脸上的表情。塔格不会画，他让希望画。希望把他画成了一把刀，刀柄上刻着“陈”字，刀刃上全是缺口。缺口是打出来的，不是磨出来的。打出来的缺口，每一道都是一次活着的证明。

“塔格。你的刀好多缺口。”希望把画举起来，对着阳光。阳光透过纸，把刀的形状投在塔格的脸上。

“嗯。打了很多架。”

“疼吗？”

“疼。活着就疼。”

希望没有回答。她在那些缺口旁边画了一圈光，暗金色的。光把缺口包住了，像在说——疼过的人，不会碎。

汤姆把那些画一张一张地贴在树干上。贴满了，再贴。树干贴不下了，贴树根上。树根贴不下了，贴地上。地上贴不下了，贴飞艇的翅膀上。整个火种镇变成了一个画廊。画里的人都在笑，笑着看那些从林恩来的人，从北境来的人，从地牢里救出来的人。他们站在画前，看着自己的脸，看着那些暗金色的光。

“这是谁？”一个小女孩指着一幅画，画里是一个白衣服的人，银白色的头发，灰色的眼睛。没有影子。

汤姆蹲下来，看着那幅画。“那是伊甸。它来找过我们。在梦里。”

“它为什么没有影子？”

“因为它不是真的。”

小女孩把手按在画上，画是凉的，但她的手指是温的。温的碰到凉的，画里的伊甸裂了。裂缝里有暗金色的光涌出来，把画里的白色吞掉了。

“它走了。”小女孩收回手。

“你怎么知道？”

“画不凉了。温了。”她把画从树干上揭下来，贴在脚边的根上。根缠住了画，把它吸进了土里。“它在根里了。被记住了。”

汤姆翻开本子，写下——“今天，一个小女孩把伊甸的画送进了根里。伊甸被记住了。它不会再来了。”

希望在那行字的旁边画了一个小女孩。笑着的。

怀特站在飞艇翅膀下，手里没有东西。果核被根吸走了，符文核心炸了，他什么都没有了。但他的口袋里还有一样东西——一颗种子。不是粮食的种子，是花的种子。暗金色的，很小。他在树下捡到的，是艾琳花里落下来的。他把种子握在手心里，种子在跳，和花同步。

“怀特。你握着什么？”伊万背着铁砧走过来。铁砧绑在背上，用绳子勒着，勒得他肩膀上全是红印。但铁砧在跳，和师父的心跳一样。他不觉得重。

“花的种子。艾琳的。”

伊万低下头，看着怀特手心里的种子。种子很小，小得像一粒沙，但它在发光。

“种下去。种了，就会开花。开了花，艾琳就在更多地方了。”

怀特蹲下来，用手指在地上挖了一个坑。土是湿的，春天的土。他把种子放进去，盖上土。根从土里钻出来，缠住了那块地。根在等，等种子发芽。

塔格从树下走过来，短剑插在腰间。“怀特。林恩来人了。雷蒙德带了十几个人。说要看你那个‘理念展示’。”

“什么理念展示？”

“你上次说的。把伊甸的梦画出来，贴在墙上，让所有人看。看了就知道——伊甸不是救赎，是牢笼。”

怀特站起来，拍拍手上的土。“画都贴好了。让他们看。”

雷蒙德带着人走进火种镇。他们走过那些画，一幅一幅地看。画里有伊甸的白衣人，有火种镇的人在梦里说不换的脸，有那些被救出来的人抱着自己的脸哭的样子。雷蒙德停在一幅画前面，画里是他自己。他在梦里，跪在地上，抱着头。伊甸的白衣人站在他面前，伸出手。

“雷蒙德。加入伊甸。没有痛苦，没有失去，没有死亡。”

画里的雷蒙德抬起头，脸上全是泪。“我有痛苦。我有失去。我会死亡。但我是我。换了，我就不是我了。”

他没有接那只手。

雷蒙德看着那幅画，右眼红了。“这是谁画的？”

希望举起了手。“我画的。那天晚上你做梦了，说梦话。我都画下来了。”

雷蒙德蹲下来，看着希望。“我说了什么？”

“你说——不换。换了，兄弟们就不认识我了。”

雷蒙德的眼泪掉了下来。他没有擦。他站起来，转过身，对着那十几个人说——“看。都看。看完记住了。伊甸来找你们的时候，说不换。”

那些人看了很久。有的人哭了，有的人没有。哭的人，把眼泪擦在画上。画把眼泪吸了进去，暗金色的光更亮了。

塔格站在树下，短剑插在地上。他看着那些人从画前走过，一个一个地看。看了，走了。走了，还会回来。因为画在，根在，记住的人就在。

“怀特。伊甸还会来吗？”

怀特看着那些画。“不会来了。它的梦被画下来了。被记住的梦，就不会再做了。”

“它会在别的地方做。在林恩，在北境，在东境，在西境。它不会只找我们。”

怀特点了点头。“所以我们要把画送到林恩，送到北境，送到东境，送到西境。让所有人都看到。看到了，就记住了。记住了，它就没有梦可做了。”

塔格把短剑从地上拔起来。“送。谁去？”

“我去。”托尔走出来。“北边我熟。我去北边。”

“我去东边。”一个东境的守墓人后裔走出来。“东边是沙漠。沙漠里的人，听我的。”

“我去西边。”一个西境的渔民走出来。“西边是海。海边的人，听我的。”

“我去南边。”雷蒙德走出来。“林恩是我的。我去南边。”

塔格看着他们。“把画带上。每一幅都带上。贴到每一个有人住的地方。”

他们开始收画。一幅一幅地从树上揭下来，卷起来，用绳子捆好。托尔扛了一捆，向北走。守墓人后裔扛了一捆，向东走。渔民扛了一捆，向西走。雷蒙德扛了一捆，向南走。

塔格站在树下，看着他们的背影消失在天边。

“艾琳。画走了。你跟着吗？”

花亮了一下。那是她在说——跟着。画到哪里，我就到哪里。

根在动。暗金色的光从树下蔓延出去，向四面八方。光在追那些画，追那些扛画的人。光在说——画在，根在。根在，我在。

汤姆翻开本子，写下——“今天，画送到了四方。伊甸的梦被记住了。它不会再来了。但我们在。在画里，在根里，在那些被记住的地方。”

希望在那行字的旁边画了一个人。扛着一捆画，走得很远。画里的人没有回头。

她把笔放下，看着北边的方向。托尔已经看不到了，但她知道他还在走。走得很慢，因为画重。画里的记忆重。

“汤姆哥。托尔会累。”

“累。但不会停。因为画要送到。送到了，人就不会做梦了。”

希望低下头，看着自己的手。手上有茧，有墨渍，有暗金色的纹。纹是根长进去的。根在说——你也在画里。你画的每一笔，都在。

那天夜里，火种镇很安静。没有梦。伊甸不来了。但那些画去了远方，贴在了林恩的城墙上，贴在了北境的冰窟里，贴在了东境的沙漠驿站，贴在了西境的渔村村口。看到画的人，有的哭了，有的没有。哭的人，把手按在画上。画是温的，温的透过指尖传进来，传到心里。心里有什么东西碎了。不是疼，是“醒”。

伊甸的白衣人还在梦里等。但它等不到人了。因为人醒了。

塔格坐在树下，短剑插在身边。他没有睡。他在看根。根在发光，暗金色的，从树下蔓延到远方。光在走，在跑，在飞。光在说——人醒了。伊甸睡了。

“艾琳。伊甸睡了。”

花亮了一下。那是她在说——嗯。

“它还会醒吗？”

花没有回答。但根在跳，跳得很慢。那是它在说——会。但它醒了，我们还在。我们在，它就没有梦可做。

塔格把短剑拔起来，举过头顶。

“那就不怕。”

天亮的时候，太阳从东边升起来，红的，像一块被烧透的铁。光照在树上，把那些谢了的花照得透明。透明的花瓣在风里飘，飘到塔格的脸上，他没有擦。

他站起来，走向田里。

今天要种北边那片地。